UNA CRUZ EN MI TUMBA?
♆
Que tranquilidad que llego a mí, es una nostalgia y angustia, cual olvido en
mil recuerdos yacen, pernoctan, mueren cada instante en ese lugar, tengo una
fascinación mórbida por esos nichos olvidados en el tiempo, tan simple es
nuestra existencia que de los pocos seres a los que llegamos tal vez un par nos
recuerden, y muchos ni siquiera toman importancia para sus patéticas vidas,
miles de cruces denotan la mal vivencia del que dice ser cristiano, espero de
mi cuerpo el polvo esparcido, o tantos símbolos ocultistas que reniegan de la
cruz de los invasores.
Simbólicamente
la muerte se refleja en la patética imagen de una cruz porque? este símbolo estaría
en mi tumba, me enfurece la liturgia cristiana, acaso hemos olvidado nuestras
costumbres mortuorias este vientre oscuro y fresco de una vasija de barro, que
guardan nuestros clamores de vidas pasadas, será posible encontrarme nuevamente
con un destino tas nostálgico que me aferre más al profundo odio al ser
contaminado y evangelizado, me cobijare en chaquiñanes cruzando montañas
gélidas, hasta llegar a lo más alto y verte mi querido Otavalo, esta es mi
visión, mi desesperanza por la contaminación hacia nuestra cultura ancestral
por ese miserable cruz de seres decadentes instaurados en la iglesia inerte,
rabioso reniego de la ignorancia de los jóvenes, consolándome no mas así
inmóvil frente a mi féretro que yace olvidado por todos.
DEMENTOR
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Vasija de barro
Yo quiero
que a mí me entierren
como a mis antepasados
en el vientre oscuro y fresco
de una vasija de barro.
Cuando la vida se pierda
tras una cortina de años
vivirán a flor de tiempo
amores y desengaños.
Arcilla cocida y dura,
alma de verdes collados.
Barro y sangre de mis hombres,
sol de mis antepasados.
De tí nací y a tí vuelvo,
arcilla, vaso de barro.
Con mi muerte yazgo en tí,
en tu polvo enamorado
como a mis antepasados
en el vientre oscuro y fresco
de una vasija de barro.
Cuando la vida se pierda
tras una cortina de años
vivirán a flor de tiempo
amores y desengaños.
Arcilla cocida y dura,
alma de verdes collados.
Barro y sangre de mis hombres,
sol de mis antepasados.
De tí nací y a tí vuelvo,
arcilla, vaso de barro.
Con mi muerte yazgo en tí,
en tu polvo enamorado
No hay comentarios:
Publicar un comentario